Пальцы в чернилах давно расцарапаны перьями,
Что тебе снилось, мой ангел не сыгранной пьесы?
Чью эпитафию ты разукрасил поверьями,
Будто для счастья довольно жить жизнь поэтессы?..
Сменим наряд – крылья новые цвета индиго.
Грустный паяц рассмешил молодую принцессу.
Милый мой ангел, я вся для тебя, словно книга,
Только не смей никогда ты жалеть поэтессу.
Черный костюм – ты всегда вызывающе скромен.
Крест не из золота, что же, сгодится для мессы.
Я промолчу, но ведь знаю, что кто-то есть кроме
Глупой, капризной, бессмысленно-злой поэтессы.
Пух тополиный рассыплется памятью лета,
Ангел печали, трагично-серьезный повеса…
Нет, не любовь… Но сапфировым светом согрета
Спит под крылом непутево-твоя поэтесса.
вернуться к списку
